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22 décembre 2007
soupçons
Elle lui avait demandé, comme ça: "T'étais pas censé poser des jours?" avec un sourire mauvais, et dans l'oeil des reflets métalliques. Tous les traits de son visage se figeaient, tendus vers leur unique propos, qui était de le blesser.
Il avait posé quelques jours.
À Paris, le quai grouillait d'uniformes kakis et bleus. Il avait dû changer de gare. Il avait hésité à prendre un taxi, puis réalisé qu'il ne voulait pas voir la ville. Si propre en été, elle lui apparaissait dégoûtante dès l'automne, il lui semblait voir la transformation du docteur Jekyll en Hyde. L'hiver, elle lâchait la bride à ses instincts; ses démons sur le trottoir, ses mauvaises consciences dormaient sous des tentes. Ses déjections débordaient, venaient joncher le sol. Dans le froid elle se ramassait, les rues pullulaient comme pour se réchauffer un peu.
En bas, elle était moins sujette à ces variations. Le métro restait lui-même, qu'il soit plus ou moins bondé importait peu. Même un touriste pouvait s'y sentir à l'aise. Là, les mêmes figures, les mendiants, les jeunes, et, bien sûr, les travailleurs, exténués, s'en allant rejoindre la correspondance d'un RER à la destination lointaine. Des visages progressivement creusés, burinés par la fatigue. Tout était plus intense ici et Gédéon, tout en détaillant un jeune homme près de lui, jouait à s'inventer une vie de citadin.
Il avait posé quelques jours.
À Paris, le quai grouillait d'uniformes kakis et bleus. Il avait dû changer de gare. Il avait hésité à prendre un taxi, puis réalisé qu'il ne voulait pas voir la ville. Si propre en été, elle lui apparaissait dégoûtante dès l'automne, il lui semblait voir la transformation du docteur Jekyll en Hyde. L'hiver, elle lâchait la bride à ses instincts; ses démons sur le trottoir, ses mauvaises consciences dormaient sous des tentes. Ses déjections débordaient, venaient joncher le sol. Dans le froid elle se ramassait, les rues pullulaient comme pour se réchauffer un peu.
En bas, elle était moins sujette à ces variations. Le métro restait lui-même, qu'il soit plus ou moins bondé importait peu. Même un touriste pouvait s'y sentir à l'aise. Là, les mêmes figures, les mendiants, les jeunes, et, bien sûr, les travailleurs, exténués, s'en allant rejoindre la correspondance d'un RER à la destination lointaine. Des visages progressivement creusés, burinés par la fatigue. Tout était plus intense ici et Gédéon, tout en détaillant un jeune homme près de lui, jouait à s'inventer une vie de citadin.
18:25 Publié dans Gédéon | Lien permanent | Commentaires (0) | Envoyer cette note | Tags : Ecriture, litterature, roman